序

一匹青马系在赭石红的城墙边，有经验的人从马鼻子嗅着气息时那细微的摺皱就可以感觉出：春天来了。

城墙是远景，枯柳长亭才是近景。

长亭外的草色破土乍出，那一点点绿意仿佛是给人嗅而不是给人看的。

亭中的人儿执着马鞭犹疑地坐着——进城呢？还是不进？他心中反反复复地想，反反复复地掂量着。

亭外，就是雄距关东的洛阳城，洛阳城的城墙是赭石色的。

据传，当年为筑这墙，是用糯米汁捣黏土粘合筑就的。

精夯细构，才有了今日的坚实厚重。

那个人静静地望着城墙上面的天空，从晨光初吐到朝霞如绡，从一日喷薄到肜云万里，日沉了，烛烟升起，预计一声锣响之后，九门巡守的号令一下，厚重的城门就要关上了——

那个人还在长亭中使劲地绞着手指：这城，进、还是不进呢？

他在长亭中已枯坐了三天，亭外的马儿已无数次不耐烦地踢跶着蹄：它可不习惯主人这么久的静坐。

也只有斜挂在马鞍左侧的长剑才知道：握着这只剑柄的手——本应是怎样的坚定执着。

本章未完，点击下一页继续阅读